A mim, guelra de peixe.
E doce nela – toda.
E que me servem antes!
(ou bem sirvam, que seja;
me importa a analogia!)
Por isso, imperativo
afirmo: servem antes,
antes que um catavento
se espiralize todo
pela ação de um pinote
dado em suas pás brancas,
que sopram, melancólicas,
só alpiste e fritura.

No início uma faísca, centelha inocente,
criancinha fogueta riscando a infância
com a fagulha de luz de um riso pueril.
Depois, um sopro ígneo, chama vivaz, tensa,
a consumir o quê de vida, o quê de brilho,
essência, energia ardente em olhos rubros
e sonhadores, fogo dançando o balé
das serpentes, os tangos e sambas da roda
viva da imprevisível sorte. Então, mais tarde,
apaga-se, a visão escurece, escurece,
e resta pouco, pouco, um cintilar bem fraco
aponta pra um passado luminoso, o dia
anoitece, o sol cede à lua em véu de nuvens
negras, intensas, noite, noite, sono eterno,
agora resta pouco, pouco, muito pouco,
definha-se qual velho, curva-se qual foice,
chega ao fim, morte, breu, fumaça d’alma – fósforo.

Eis o novo garimpo:

Finas letras

Quando me lembro…
Um senhor dia para a literatura
da nova geração.

Lentamente deixou escorregar.

Art noveau parecia iluminar
alguma parte do edifício.

Casas
abertas à nossa frente suficientemente
para o suficientemente.

“Toda e qualquer exemplo é antropologia barata”,
pensou – consciente de que.

Para ser mais claro, posto um dos três poemas criados a partir deste jogo lúdico maravilhoso.

Segue, abaixo, uma página aleatória do Jogo da amarelinha, de Julio Cortázar.

Cabeça sobre jornais
que devia ser mais subjetiva
do que grandes esferas violetas.

Era evidente
um telefone tocar
àquela hora extraordinária.
Ninguém telefonaria por outra razão:
robe de chambre,
expressão glacial,
confuso,
inteirando-se
de que o idiota estava em Paris.

Trago notícias de todo mundo.
Tempo para fazer
tudo na cabeça,
todo o futuro,
todíssimo
(três
metros
em redor
ouvindo músicas primitivas
de algo como um frio no estômago).

Uma piscina redonda, funda, côncava.
Água alva, branca, branca como o branco
dos olhos. Bóias coloridas boiando,
boiando sobre o líquido tão albino
– garantia de salvamento. Luquinha
mergulha. E mergulha sua colherinha
na tigela de leite com cereal
de frutas. Café-da-manhã no primeiro
dia do menino no jardim de infância.

Na frente
da minha
janela
passa passa
tanta coisa
e eu, aqui,
parada parada
passada passada
passado passado…